O amor vive na maturidade das facas
pousadas num sono pouco reparador
e tu és convidado a participar nas suas festas
onde o aço dissipa o seu veneno elegante
diante do doente distante de si e do sol.
Nada na sua estúpida preocupação
por chocar quem as vê ao longe
fazia prever como estão tão bem
decorados os seus tristíssimos interiores.
Enquanto não serve para mais nada
a faca dorme e sonha que foge da
mão do seu dono depois de ter
perdido completamente o sentido
inanimado do pudor.
No mundo dos metais cortantes
primeiro vem a sua higiene ancestral
e só depois a oportunidade
para trabalhar dentro da perspicácia
abandonada do outro.
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