A loucura envilece
as cerejas
abre a porta do desvelo
com a chave dicotómica
do cansaço
entope as artérias
que irrigam os alvéolos
da contemplação.
A tarde procura nos vértices
dos últimos lugares
um critério suficientemente desonesto
para desaparecer sem deixar rasto.
Um animal promíscuo
é condecorado
fora dos catálogos
do realce.
A sua memória é agora
uma escola abandonada
de diástoles.
Restam as idades decepadas
da decepção. Um ou outro
motivo para desaprender
a perdurar.
A morte não se cansa
de me dar razão
e alguns vocábulos
água maioritariamente desigual.
¡Encantado de conocerte! Es un placer tenerte en mi blog como invitado. ¡Y un honor que sea Luis Alberto quien te lo recomiende!
ResponderEliminarMe daré un paseo por aquí: todo suena fenomenal.
Un abrazo,
Francisco
Caro André
ResponderEliminarVoltarei ao seu blogue, para ler e a reler, porque encontro aqui o agrado reforçado pelo facto de o ter conhecido pessoalmente. E penso que o livro pode chegar. Pense nele. Um abraço.
Emerenciano